母親
請原諒我，母親
十年了，我依然無法把今天
視為一朵烏雲過路
我無法分辨十年前
靈車窗外那輪正悠然上升太陽的
顏色
你紋絲不動地躺着 那靜
那地裂天崩的靜 引來一卷悲風
我挽起一生淚水 好讓你慈顏
不被霹靂的雨衝散
母親，請原諒我
十年了，我依然任刺骨的痛
抹不去的傷
在一個人波濤裏翻滾
我願被如此濤聲掩埋
在今天，在想你的
每一個日夜
父親
今生 今生只能在紙上
呼喚您了 父親
六年了 我似乎已慣於
沉浸這樣無疆私語
慣於在每一個暗夜來臨之前
備上一支紅燭 一根火柴
慣於在每一次出門遠行時
將行囊裝入一朵謹慎
一匹自由之風
和一縷日子裏外的
雲淡 海闊
慣於把您對我更多樸實教誨
匯入每一寸光陰縫隙裏
愛您
我的父親
‧姚園，現居西雅圖，為美國《常青藤》詩刊主編。
